refrigera-dor

blog fechado.

2009-09-10T23:47:00.000-03:00

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Creio que será permitido guardar uma leve tristeza,

antes de dormir

2009-09-10T06:11:00.000-03:00

nada de fato acontece. a noite acaba, sem saber como começou, de onde veio e com que motivos. planejo ontens, confabulo o amanhã e te prometo calma. vá dormir, o dia chegou e só eu resto no resto de noite que quero pra mim. é tudo invenção, supomos e nos pedimos desculpas antes de dormir.

quero voltar para onde? ir para que lugar?
minha resposta é não. eu vou, eu vou. e pode não ser bom. e pode ser ainda melhor.

eu queria ser invisível. resolveria minha questão, posso garantir.

chega de ontens, antes , culpas e esconderijos. desaparecer seria um luxo.

ivana debértolis

2009-09-09T19:50:00.000-03:00

"Alguém baixou com suavidade minhas pálpebras,
me levando, desprevenido, a consentir num sono
ligeiro, eu que não sabia que o amor requer vigília."

Raduan Nassar

2009-09-08T09:30:00.000-03:00

iria escrever uma carta,

um poema,

uma súplica.

mas não, hoje não. chega.

e na solidão de cada um sei que tecemos lentos nossa próxima mentira

caio.

2009-09-04T21:25:00.001-03:00

tu és o fogo

e eu estou disposta a queimar-me

2009-09-03T20:14:00.001-03:00

Deito fora as imagens,
Sem ti para que me servem
as imagens?

Preciso habituar-me
a substituir-te
pelo vento,
que está em toda a parte
e cuja direcção
é igualmente passageira
e verídica.

Preciso habituar-me ao eco dos teus passos
numa casa deserta,
ao trémulo vigor de todos os teus gestos
invisíveis,
à canção que tu cantas e que mais ninguém ouve
a não ser eu.

Serei feliz sem as imagens.
As imagens não dão
felicidade a ninguém.

Era mais difícil perder-te,
e, no entanto, perdi-te.

Era mais difícil inventar-te,
e eu te inventei.

Posso passar sem as imagens
assim como posso
passar sem ti.

E hei-de ser feliz ainda que
isso não seja ser feliz.

2009-09-02T20:41:00.001-03:00

Se ela me deixou a dor,
É minha só, não é de mais ninguém.
É meu troféu, é o que restou
É o que me aquece sem me dar calor
Se eu não tenho o meu amor,
Eu tenho a minha dor
A sala, o quarto,
A casa está vazia,
A cozinha, o corredor.
Se nos meus braços,
Ela não se aninha,
A dor é minha. A dor.

(...)

sem-título.docx

2009-08-30T14:03:00.001-03:00

A casa toda quieta de silêncio e me jogo por entre as cortinas, como se quisesse voar. Os fios do sol por entre a poeira e minhas mãos levantadas contornam o corpo machucado, esquálido e perdido. Há muito tento atravessar as janelas de minha casa em ritual de liberdade, mas o cheiro da madeira e a possibilidade do seu retorno puxam-me pelas costas, não como quem amarra a cintura e impede o partir, mas como mãos leves e quentes no vento frio, que fazem com que o inconsciente e a esperança ordenem a estadia.
Sei que daqui há algumas luas você regressará como quem quer alimentar uma planta carnívora por dó de sua natureza repugnante. Você cede gotas do seu sangue para eu me manter viva, mas não me alimenta com a ponta dos dedos, que nunca se regenerariam depois de mim. Engulo o que de você que se renova e nunca te marcarei como marca o sangue que agora compõe a minha anatomia.
Antes de você eram suficientes os mosquitos que captava com meu cheiro, mas agora o que me nutre e destrói é tudo aquilo pelo qual a minha fome implora. Anseio por tua vinda, vigio o cheiro da brisa, passo por tuas praças para que sinta a minha presença fraca e durmo atônita de ansiedade: vens.
Você, em todas as suas vindas, promete estadia e me alimenta dessa dependência ridícula que tenho do cheiro de café que habita seu cabelo, das suas cicatrizes que não foram causadas por mim, de tudo o que compõe a sua face estranha. Dependo sabendo que me será tomado logo o que desejo, e o vício berra impondo que ficou o cheiro para atiçar a vontade, mas nunca você para saciar a fome.
Não entendo o que há lá fora que te faça sempre sumir da minha redoma concreta, que só abre espaço para que você passe por força do hábito. É costume a minha espera desesperada, e já nem me lembro do que havia antes do que restou de mim: pedaços de expectativa.
A roupa seca no varal, as folhas envelhecem no chão musguento e o filtro não se limpa sozinho do último café que você fez, mas eu continuo aqui: parada, bêbada, estúpida, imóvel, vendo o sangue estancar-se sob a ferida que eu queria aberta.

2009-08-29T20:59:00.001-03:00

E que eu grite um berro agudo e forte que me estoure os tímpanos, que meu estômago murche tal qual a flor que pisastes, que brotem baratas pelas minhas orelhas, que meus ossos se exponham por entre a minha carne fétida em putrefação, que os vermes escorram entre meus dentes cheio de musgo só pra você entender o meu não, quando perguntou se estava tudo bem.

sarah kane

2009-08-28T20:42:00.004-03:00

Às vezes eu me viro e sinto o cheiro de você e eu não posso seguir eu não posso seguir foda-se sem expressar essa terrível tão fodidamente horrorosa física dolorosa fodida saudade que eu tenho de você. E eu não posso acreditar que posso sentir isso por você e você não sente nada. Você não sente nada?

(silêncio)

Eu nunca na minha vida tive problema em dar a outras pessoas o que elas querem. Mas ninguém jamais foi capaz de fazer isso por mim. Ninguém me toca, ninguém se aproxima de mim. Mas agora você me tocou em algum lugar tão fodidamente profundo que eu não consigo acreditar e eu não consigo ser assim para você. Porque eu não consigo te achar.

2009-08-24T23:25:00.002-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=bsrnNfblNUU

creia, creia: vale a pena.

Correspondência Extraviada II

2009-08-23T23:51:00.003-03:00

(...)

O tempo quase não passa, os dias se repetem. Eu anseio pelos fins de tarde, na esperança de encontrar algo teu na caixa de correio ou de te ver postado à minha porta, trazendo respostas ou mesmo só um silêncio, que eu suponho que teu silêncio me possa dizer muitas coisas. Mas tu não vens.

E é engraçado que a tua ausência seja capaz de deixar-me assim, tão ausente de mim mesma, porque a verdade é que eu nem sei ao certo quem tu és. Quero dizer, eu sei de tua rotina de anos atrás, sei de teus talentos e de tuas formas, mas nada além. E não entendo porque me perco tanto te buscando. Saio de casa todos os dias pronta pra te encontrar em alguma esquina. Visito tua praça, teus bares. Não há, em qualquer lugar, qualquer vestígio de ti.

Fato que a nossa história é por demais incerta e cheia de lacunas. E eu só sei que existiu uma história porque me pareceu muito real o teu rosto corado, teu amontoado de idéias, teus elogios exagerados, tuas despedidas espirituosas em francês e tudo mais. Mas depois, teu sumiço, minhas súplicas e um vazio foi tudo o que ficou.

E eu procuro no vácuo por explicações para o teu atraso. Já enredei-me em mais de cem hipóteses, assumi erros, deslizes, acreditei em coincidências, em destino, formulei teorias de conspirações, te vi com medo, te vi com nojo, te vi com raiva. E não me canso.

Fato que ficaram coisas demais por serem ditas, coisas demais...

O mundo é mosaico, somos ladrilhos errantes. Mas eu não tenho cores, te enganaste. Eu acho que sou a sobra de azulejo bege que só caberia em paisagem de areia. Mas todas as paisagens de areia estão completas e então eu fico por aqui... sendo sobra de azulejo bege... e só.

;correspondência incompleta. desses dias em que só anna entende.

2009-08-22T18:31:00.002-03:00

e dói, dói, dói.
sem remédio.

2009-08-19T07:03:00.004-03:00

Querida, lembra nossas soluções?
Nossas bandeiras levantadas?......
O verão?.....................................
O recorte dos ritmos, intacto?......
É para você que escrevo, é para..
................................................você.

ana cristina cesar

aqui meus crimes não seriam de amor.

Alvorecer

2009-08-14T19:11:00.000-03:00

- Da tua covardia, meu pânico. Eu, que lancei mão de todos os meus preceitos e leis pela tua estadia, agora te peço, vá.

- Não te peço que entenda na totalidade a minha fuga, mas aceite. Somos cavernas que juntas, são mais que uma caverna apenas – mas ainda escuras. Precisamos, e se não, precisei eu de alguma luz, portanto foi meu o direito de um dia apenas lançar mão do oco.

- Se tu és oca, preenchimento algum te tirará a condição. Será apenas visivelmente não-oca, mas saberá da tua natureza. Não creio que tua necessidade seja de luz, mas apenas de amontoar mais coisas para que te pareças cheia – sabes, és oca!

- Por querer por um dia apenas a luz é que se vê: meu hábito é o escuro. Não te nego que os fios escorreram por dentro de mim, mas se voltei é porque me quero limpa.

- Se partiste um dia é porque o escuro não te satisfaz. Sabes tu do que és feita e conhece teus milímetros, da tua satisfação, o limite. Se voltas é porque não encontrou ainda o que te encha o cavo, mas não diz isso que tua estadia atual te contente por inteiro. Queres te preencher do que não ofereço, então te peço, vá.

- Tu és espelho meu em corpo, suponho que (re) conheças também meus milímetros em ti, e saberá então que mesmo o vazio ocupa espaço. Procurei encher-me e não nego perante a ti, mas é o vácuo que ocupa a minha totalidade e nunca fios de luz. Achei o que me enche, mas não o que me preenche; se ser oca é sina minha, prefiro o vazio enorme para que seja mais: tu me dá o direito de ser maior – mesmo que formada de lacunas.

- Somos de sinas iguais, mas não de princípios. Tu precisas preencher teus espaços, mesmo que do vazio; eu preciso compartilhar do meu, mesmo que me faça menos. Procurarás tu, em cada corpo que te apoderares, forma de abarrotar-te? Tu és oca! Já não te peço que partas, mas retiro-me eu. Nunca foste saciada pela água minha, mas terás sede se meu pouco te for tomado. Se dessa forma ajo, não é por te querer mal, mas para mostrar-te que nem só pelo desejo da fonte abandona-se o poço à deriva.

- abandonei a fonte e voltei ao poço

- não encontraste a fonte, e o poço agora seco

-

2009-08-11T21:50:00.003-03:00

e pra você, até mesmo meus pronomes possessivos.

- leve!

2009-07-30T18:00:00.005-03:00

O lembrar poderia ser simples assim. "Lembrar-me", "Esquecer-me". Só marcar e pronto.

2009-07-30T09:18:00.001-03:00

Eu poderia ficar ali parado olhando a mancha de café
espalhar-se lenta sobre o poema
lembrando tudo que não queria lembrar.
e assim parado pra sempre no meio do apartamento,
enquanto vidas alheias acontecem além das janelas,
fora e longe de mim, sentisse apenas mágoa,saudade
e esse tipo de espanto amargo em que ninguém dá jeito,
Eu poderia. Mas repeti que era tarde.
que eu tinha um dia de cão, que não tinha tempo
e me desculpe, você sabe, esta cidade, esta vida, esta manhã

Não durmas

2009-07-27T22:13:00.001-03:00

Não durmas. O vento sufoca o quarto e desfilam trêmulas pelas paredes sombras, como aparições da casa e de tudo aquilo que guardam suas mãos. Não durmas. Conte-me sobre o cheiro da tua terra e o curso largo dos teus olhos, que de olhos pouco têm, se só vejo meu reflexo nesse globo negro de alma tua, um globo transparente de alma minha. Teus olhos desviando dos meus quando te vais, de súbito, para onde estiveste antes e calmamente esquece que te analiso calmo por entre teus pêlos e poros, buscando tuas histórias perdidas.

Não durmas. Diz-me outra vez sobre tuas ilhas e tuas feridas entreabertas, da roupa cheirando a musgo que escorre nas pedras ainda não lapidadas que se escondem no fundo dos meus olhos e traga-me teu cheiro de calma, tuas ervas e teus perfumes que devoram tua pele pálida, traga-me teu passado posto em cortiça, mas te peço, não durmas.

O sol estende os braços curtos pela janela, tu insistes em descansar as pálpebras e pouco a pouco gotejam os nossos nãos em palmas e poros, enquanto tu não entendes o que te digo no silêncio louco da noite, à beira da faca, da ferida, dos lábios, do sono.

And I found that love was more
Than just holdin' hands.

2009-07-24T00:50:00.000-03:00

quanto você foge com as suas cores fica tudo tão estranho.

você cresceu em mim de um jeito completamente insuspeitado, assim como se você fosse apenas uma semente e eu plantasse você esperando ver uma plantinha qualquer, pequena, rala, uma avenca, talvez samambaia, no máximo uma roseira, é, esperava de você apenas coisas assim, avenca, samambaia, roseira, mas nunca, em nenhum momento essa coisa enorme que me obrigou a abrir todas as janelas, e depois as portas, e pouco a pouco derrubar todas as paredes e arrancar o telhado para que você crescesse livremente

Aniversário

2009-07-20T02:39:00.000-03:00

edward hopper

Examinara-se ansioso ao espelho, tentando descobrir se o ano a mais também lhe colocara uma ferocidade a mais ou um novo espanto no rosto. Mas não. Nada. Lá estavam as mesmas feições um pouco vagas, o ar exato de quem espera alguma coisa. E contudo, nesse dia, ele esperava mesmo. A espera abstrata cedera lugar à outra — concreta. Ajeitara o rosto da melhor maneira possível, como se o sentimento novo (e no entanto tão antigo) fosse algo a esconder. Porque ele não queria surpreender nem chocar nem ferir.
(...)
E não era pudor, não era timidez, não era sequer o seu antigo receio de chamar a atenção — era o desejo de não esperar porque ele sabia que não viria, fosse lá o que fosse. Então, amargo, ele preferia cortar de início qualquer possibilidade de concretização da espera — porque ele sabia, com a lucidez insone dos que apenas pressentem, a possibilidade jamais se concretizaria.

(...)

2009-07-19T15:56:00.000-03:00

edward hopper

— Eu quero me matar.
(silêncio)
— Eu estou apaixonada.
— Você quer se matar porque está apaixonada?
— Acho que sim.
— Mas você só tem dezesseis anos.
— E o que que tem? Não sei quem foi que disse que a gente devia se
matar na adolescência, quando as coisas ainda são bonitas.
— As coisas não são bonitas?
— Não. Odeio cada pedra desta cidade. Cada porta. Cada casa. Cada
cara que passa por mim na rua. Odeio, odeio. Mas não se mate.
(silêncio)
— Por favor.
— Por favor o quê?
— Não se mate.
— Ah, esquece. O sol está indo embora. Só falta um terço dele.
— Ninguém se mata por amor.
— Agora só tem uma lasquinha dele, bem vermelha.
— Olha, uma vez eu li um cara, um escritor chamado Cesare Pavese, que dizia assim: “Ninguém se suicida por amor. Suicida-se porque o amor, não importa qual seja, os revela na nossa nudez, na nossa miséria, no nosso estado desarmado, no nosso
nada.”
— E o que aconteceu com ele, esse tal Cesare?
— Se matou.
(silêncio)

cfa

2009-07-18T23:39:00.000-03:00

edward hopper

Não é riso, ainda. Rumor quieto da face
a lembrar as tardes que se dissolvem
em esperas incoerentes.
Pela janela, demora-se o sol à lua
porém, do laranja ao negro faz-se sede,
apetece o homem.
Alguma renovação - talvez?
motivo para caminhar sem olhar pra trás

sim.